Esto no es un Obituario sobre Papá, está vivo, pero lo utilizaré si hace falta, cuando haga falta.
Empiezo.
Mi recuerdo más cariñoso que tengo de el es cuando nos acostábamos mi hermano y yo, a ver la tele, entre sus piernas. Imagino que sería por la falta de sitio, que no era por tenernos cerca (aunque en el fondo quiero creer que si). Pero para mi era el mejor momento del día. El sofá era de dos plazas, marrón claro, casi beige. A veces lo recuerdo verde. Hecho de un skay en el que te dejabas la piel todos los veranos.
Nos daba la libertad de elegir qué día de la semana quedarnos hasta tarde y solíamos elegir los viernes. Historias para no dormir, crónicas de un pueblo, los primeros “un, dos tres”. No se cómo cabíamos allí los dos, debíamos ser muy pequeños, 6 y 3 años o algo parecido. Yo se que a su manera nos ha querido, pero no recuerdo ningún otro momento en el que me sintiera igual de unido a el.
Nunca me hizo falta su amor para querer ser como el, dibujar como el, leer como el, hacer reír como el, adorar el cine como el.
Creo que casi todo lo puedo tachar como meta alcanzada, incluso en algunas, le he superado. Pero nunca seré exactamente igual a el, en parte me alegro, en parte me maldigo. Me arrastran los sueños y no se rendirme.
O si.
No habla de el, te cuenta anécdotas sobre sus hermanos, sobre sus padres, sobre sus amigos, incluso sobre gente que sólo conoce de oídas. Pero nunca habla de el. De su vida, de su niñez, de su juventud, de su boda, de lo que sintió al tenernos, de lo que perdió con la muerte de sus padres. De mi madre, si la quería suficiente. Lo que si hace es repetir y repetir las mismas anécdotas, como si cada vez que las contara añadiera algo, recordara algo, imaginara algo.
No se cómo lleva la vida, si tiene algún truco, si llora en la sombra, si se arrepiente de algo, si lo volvería a hacer, si cambiaría algo.
No quiero verlo envejecer, me romperá, me destrozará, acabará de golpe con mi niñez.
Se que es un deseo difícil de conseguir.
Me da miedo leer en el, temo lo peor.
Si lo he hecho alguna vez, lo he olvidado.
¿Qué pensará de mi?
Empiezo.
Mi recuerdo más cariñoso que tengo de el es cuando nos acostábamos mi hermano y yo, a ver la tele, entre sus piernas. Imagino que sería por la falta de sitio, que no era por tenernos cerca (aunque en el fondo quiero creer que si). Pero para mi era el mejor momento del día. El sofá era de dos plazas, marrón claro, casi beige. A veces lo recuerdo verde. Hecho de un skay en el que te dejabas la piel todos los veranos.
Nos daba la libertad de elegir qué día de la semana quedarnos hasta tarde y solíamos elegir los viernes. Historias para no dormir, crónicas de un pueblo, los primeros “un, dos tres”. No se cómo cabíamos allí los dos, debíamos ser muy pequeños, 6 y 3 años o algo parecido. Yo se que a su manera nos ha querido, pero no recuerdo ningún otro momento en el que me sintiera igual de unido a el.
Nunca me hizo falta su amor para querer ser como el, dibujar como el, leer como el, hacer reír como el, adorar el cine como el.
Creo que casi todo lo puedo tachar como meta alcanzada, incluso en algunas, le he superado. Pero nunca seré exactamente igual a el, en parte me alegro, en parte me maldigo. Me arrastran los sueños y no se rendirme.
O si.
No habla de el, te cuenta anécdotas sobre sus hermanos, sobre sus padres, sobre sus amigos, incluso sobre gente que sólo conoce de oídas. Pero nunca habla de el. De su vida, de su niñez, de su juventud, de su boda, de lo que sintió al tenernos, de lo que perdió con la muerte de sus padres. De mi madre, si la quería suficiente. Lo que si hace es repetir y repetir las mismas anécdotas, como si cada vez que las contara añadiera algo, recordara algo, imaginara algo.
No se cómo lleva la vida, si tiene algún truco, si llora en la sombra, si se arrepiente de algo, si lo volvería a hacer, si cambiaría algo.
No quiero verlo envejecer, me romperá, me destrozará, acabará de golpe con mi niñez.
Se que es un deseo difícil de conseguir.
Me da miedo leer en el, temo lo peor.
Si lo he hecho alguna vez, lo he olvidado.
¿Qué pensará de mi?